Возвращаться - плохая примета.
внутри меня муляж сердца
спросишь "где настоящее?"
уж явно не в мне.
ты его держишь в ладонях.
до сих пор помню отрывок из рассказа Цоя..
о том, как он раздвинул щель в груди..
и вынул сердце..
кинул его в мусорное ведро и то покрылось инеем..
а потом красные мотыльки.
дни превращаются в дом_работа_вс галопом.
а эта чертова усталость все не покидает.
и хочется либо напиться, либо на концерт Диров вновь..
напиться не получится.
я словно разучилась пить.
банально стаовится плохо.
и сама удивляюсь, что
раньше могла не просто в разы больше выпить,
а уже в какие-то мега-разы.
спросишь "где настоящее?"
уж явно не в мне.
ты его держишь в ладонях.
до сих пор помню отрывок из рассказа Цоя..
о том, как он раздвинул щель в груди..
и вынул сердце..
кинул его в мусорное ведро и то покрылось инеем..
а потом красные мотыльки.
дни превращаются в дом_работа_вс галопом.
а эта чертова усталость все не покидает.
и хочется либо напиться, либо на концерт Диров вновь..
напиться не получится.
я словно разучилась пить.
банально стаовится плохо.
и сама удивляюсь, что
раньше могла не просто в разы больше выпить,
а уже в какие-то мега-разы.