Совсем недавно у меня состоялся диалог. Хм.. Это было, конечно, не основным, но была задета тема желаний. Моя собеседница сказала, что хочет уехать во Францию. Для начала на год, чтобы учиться.. О том, что для этого нужно говорили, конечно вопрос стал упираться в деньги, а она вроде как копит, но это все равно мало. Потом она упомянула, что в идеале там влюбиться и жить.
И тут, вроде как, должна была я делиться своими мечтами и желаниями.
Вот тогда я сидела и думала о том, что вроде как и нет у меня этой самой заветной-то.
Конечно, я могла сказать, что хочу умереть в Париже. Ох-ох. Но так можно просто поехать в Париж и под машину или с крыши ^^ что, убила я всю романтику?
Просто об этом я не мечтаю. Даже и приближенно нет.
Я знаю, чего хочу. Я хочу дочь, дом и работу. Вернее все будет в другом порядке.
Мне нужна будет хорошая работа (самое смешное, что я не думаю о том, какая, мне важна стабильность, карьер. рост и зар.плата, потомучто я хочу быть уверена в завтра, потому что я должна буду обеспечивать себя и своего ребенка). Вот так. Может и приземленно, но я и говорю, что это не мечта. Скорее для меня другое казалось странным. Я уже очень давно перестала "мечтать" о том, что рядом со мной кто-то еще будет и ребенок, нет, я именно и вижу в будующем ребенка. Именно по-этому я и думаю о том, что мне нужна стабильная работа.
Конечно у меня много маленьких желаний. Даже тот же кролик)). Или книги некоторые - ну, чем не желания? Таких много. Есть и более "крупные".
А вчера я думала о том, чего хочу. И я вспомнила.
Я хочу книгу. Свою книгу. Книгу моих сумбурностей. Чтобы её покупали. Чтобы она задевала. За живое. Но не специально её писать, нет, чтобы я там была живая. Прошлая. Банально выдержка из дневников. Мои старые, странные.